Os tigres cravaram as garras no horizonte - Augusto de Guimaraens Cavalcanti

Copacabana

não ter medo de trapo

nenhum

dia-fantasma

na cidade-transparente

aproveitar bem a decadência do lugar

não somente as lácteas vias valem a pena

para o grande girassol

todo relógio dilacera sereias

e assim faço meu poema de silêncios

(do livro "Os tigres cravaram as garras no horizonte", Editora Circuito)

Boca do estômago mordendo o soco - Marcos Bassini

Mundo perfeito

existe um mundo perfeito

onde não se enxerga o que se vê

                          mas o que se fala

apontam para uma berinjela

dizendo: morango

    e logo estão se refestelar

com uma fruta hipertrofiada

para uma mulher sem atrativos

                basta dizer: sou linda

e logo forma-se, na porta de sua casa

uma fila de pretendentes

neste mundo em que a realidade

                            não é o que se é

mas o que se profere

        não existem falsários

hipócritas, nem corruptos

lá, ao transformarem-se

   no que dizem de si mesmos

a mentira deixa de ser mentira

passa a ser, sei lá, uma verdade

         que se reabilitou a tempo

(do livro “Senhorita K”, Editora Patuá)

Su Noguchi

Hoje.
Dia de medir palavras, entre pronúncias,
temperaturas, de corpos já mortos,
distâncias, entre polos que se traem,
formas químicas, de inaceitáveis explosões,
criações de coisas, sem edital,
ressacas, de ontem, de tanto ontem.

Su Noguchi, poeta, contista e artista visual, formada em Propaganda e Marketing, retomou o caminho da literatura há cerca de um ano, para se dedicar integralmente à ela. Participa do Fora de Área, coletivo de poesia, com o qual tem se apresentado em saraus e eventos de arte. Por acreditar que a poesia deve estar no cotidiano das pessoas, concorreu em duas edições do Tagarela, slam de poesia que acontece no meio de uma praça pública, tendo vencido a mais recente. Finaliza seu primeiro livro de poesia.

Beowulf

XIII

Vários varões (assim eu ouvi) vieram

cingir, de manhã, o salão de dádivas.

Líderes de povos (os quais de perto

e, também, de tão longe lá chegavam)

Atravessaram os caminhos amplos

pra essa maravilha poder mirar:

do monstro vestígio mortal. A vida

tirada pesar lhes não provocava.

Àqueles rastros todos assistiam -

traços de sua vida: as trilhas de sangue

rumo (malfadado em fuga) ao refúgio

à beira-mar - batido na batalha.

Surgiu, na água, sangue. Quentes, subiam,

tão horríveis (cruentas do combate) ondas.

A parecer destinado (privado

de alegria), ele a vida ali largava: a alma

pagã rumo (do refúgio no pântano)

ao inferno. E vieram barões veteranos,

(e tantos jovens também) em jornada

de alegria. Lá chegavam, afinal,

cavalgando, da beira-mar, corcéis.

Propagou-se de Beowulf o portento.

(do livro "Beowulf", Tradução: Erick Ramalho, Tessitura Editora)

 

Livro primeiro - Casimiro de Abreu

III

Saudades

Nas horas mortas da noite

Como é doce o meditar

Quando as estrelas cintilam

Nas ondas quietas do mar;

Quando a lua majestosa

Surgindo linda e formosa,

Como donzela vaidosa

Nas águas se vai mirar!

Nessas horas de silêncio,

De tristezas e de amor,

Eu gosto de ouvir ao longe,

Cheio de mágoa e de dor,

O sino do campanário

Que fala tão solitário

Com esse som mortuário

Que nos enche de pavor.

Então – proscrito e sozinho –

Eu solto aos ecos da serra

Suspiros dessa saudade

Que no meu peito se encerra.

Esses prantos de amargores

São prantos cheios de dores:

– Saudades – dos meus amores,

– Saudades – da minha terra!

(do livro “As primaveras”, Martin Claret)