Never - Delmo Fonseca

#paravivianedesales

à sombra de um centenário sândalo

numa manifestação pacífica

transbordante de amor

se aninhava um casal de vândalos

(do livro "Never", Editora Mar de Letras)

Flávia Iriarte

Cinema

Pura sincronia:

as nuvens o asfalto a paisagem andam.

árvores correm no meu carro.

Paisageio.

Você, sentado no banco carona

fica aguardando entrar em cena.

Olho-te de soslaio, você me tem diagonal

nessa nova sequência somos piloto e copiloto

nada mais, mais alguém

e te caberia o banco de trás.

Em off

Li na Ego que a Lindsey Lohan está internada numa clínica de reabilitação junto com o Mike Tyson.

Um tal de Joe Francis disse que Paris Hilton chupa pau melhor do que ela.

Quando o Cinema começou a falar, os filmes entraram em franca decadência.

Deixemos o limpador de para-brisas fazer seu trabalho. A chuva está apertando

e eu não consigo falar enquanto dirijo.

Você faz de mim videoclipe. Picota-me em mil planos descaradamente ordinários.

Eu persigo o plano-sequência da pista por detrás do vidro embaçado.

Corta.

Passemos ao vídeo-arte non-sense.

Ele nos desexplica muito bem.

Monto-te e desmonto-te com meu material velho:

nosso beijo no pedágio, nossa música favorita.

Seu beijo tem o som de uma fila de carros buzinando enlouquecidos.

Flávia Iriarte nasceu em 1985. Formou-se em Cinema pela UFF e fez mestrado em Literatura, Cultura e Contempo­raneidade na PUC-Rio. Em 2010, fundou a Oito e meio (www.oitoemeio.com.br), editora com foco na publicação da lite­ratura contemporânea. É autora do livro "Todo homem naufraga".

Spleen e ideal - Charles Baudelaire

LXXVII

Spleen

Sou como o rei sombrio de um país chuvoso,

Rico, mas incapaz, moço e no entanto idoso,

Que, desprezando do vassalo a cortesia,

Entre seus cães e os outros bichos se entedia.

Nada o pode alegrar, nem caça, nem falcão.

Nem seu povo a morrer defronte ao balcão.

Do jogral favorito a estrofe irreverente

Não mais desfranze o cenho deste cruel doente.

Em tumba se transforma o seu florido leito,

E as aias, que acham todo príncipe perfeito,

Não sabem mais que traje erótico vestir

Para fazer este esqueleto enfim sorrir.

O sábio que ouro lhe fabrica desconhece

Como extirpar-lhe ao ser a parte que apodrece,

E nem nos tais banhos de sangue dos romanos,

De que se lembram na velhice os soberanos,

Pode dar vida a esta carcaça, onde, em filetes,

Em vez de sangue flui a verde água do Letes.

LXXVII

Spleen

Je suis comme le roi d'un pays pluvieux,

Riche, mais impuissant, jeune et pourtant très- vieux,

Qui, de ses précepteurs méprisant les courbettes,

S'ennuie avec ses chiens comme avec d'autres bêtes.

Rien ne peut l'égayer, ni gibier, ni faucon,

Ni son peuple mourant en face du balcon.

Du bouffon favori la grotesque ballade

Ne distrait plus le front de ce cruel malade;

Son lit fleurdelisé se transforme en tombeau,

Et les dames d'atour, pour qui tout prince est beau,

Ne savent plus trouver d'impudique toilette

Pour tirer un souris de ce jeune squelette.

Le savant qui lui fait de l'or n'a jamais pu

De son être extirper l'élement corrompu,

Et dans ces bains de sang qui des Romains nous viennent,

Et dont sur leurs vieux jours les puissant se souviennent,

Il  n'a su réchauffer ce cadavre hébété

Où coule au lieu de sang l'eau verte du Léthé.

(do livro "As flores do mal", tradução: Ivan Junqueira, Editora Nova Fronteira)

Manuel Bandeira - 50 poemas escolhidos pelo autor

Pneumotoráx

Febre, hemoptise, dispneia e suores noturnos.

A vida inteira que podia ter sido e que não foi.

Tosse, tosse, tosse.

Mandou chamar o médico:

- Diga trinta e três.

- Trinta e três... trinta e três... trinta e três...

- Respire.

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- O senhor tem uma escavação no pulmão esquerdo e o pulmão direito infiltrado.

- Então, doutor, não é possível tentar o pneumotórax?

- Não. A única coisa a fazer é tocar um tango argentino.

(do livro "50 poemas escolhidos pelo autor", Cosac Naify)