Fefas Tatagiba

Ônibus 507

nessa mata de zinco

assassino o que sinto

invento instintos

alimento o frio

enchente de dor e gente

gastando com o asfalto

silêncio

a buzina acertou o meu cérebro

ainda bem que não tenho coração

ofertas de cinismo

pernas abraçam o vento

o mundo num passe

passa na janela

o ônibus que me embala

não se abala

vai levando seu mundo

todos mudos

cheios

lotados de vazios

que extravasam

despencando gente em pontos

que ninguém acerta

Fernanda Tatagiba nasceu em 1984 em Vitória no Espírito Santo, atualmente reside na cidade do Rio de Janeiro. Lançou seu primeiro livro de poemas À Sombra das Coisas Turvas em 2011 pela lei de incentivo de cultura e arte de Vila Velha e pela Editora Cousa. Atualmente prepara seu segundo livro de poesias Labirinto Mínimo. 

Poemas de valter hugo mãe - valter hugo mãe

A capitalização do amor

não escondemos que atendemos a

capitalizar o amor, entregando

amplamente os nossos melhores

momentos às raparigas mais carentes.

o amor, sabemos bem, é o caminho directo

para a inutilidade, e nós procuramos as

raparigas que mais rapidamente se

inutilizem perante as coisas clássicas

da vida. não nos queremos atarefar com

a vulgaridade, e gostaríamos até de

impregnar cada gesto com características

alienígenas, mas o tempo escapa-se e o

dinheiro também e, se só pensamos no amor,

não temos como fazer de outro modo

senão vendê-lo entusiasticamente, como

fontes de trovões bonitos jorrando nas

praças mais movimentadas das cidades. e

as raparigas correm para sob nós urgentes

a cheias de vida, férteis de tudo quando o

amor se abate sobre elas. e uma alegria rica

de se ver, e nós a balançar os braços para

chamar a atenção de mais e mais e

já nem sabemos como parar. somos forças

incontroladas, à semelhança de mecanismos

ferozes da natureza, e só sairemos daqui

quando desfalecermos de amor até

pelas raparigas mais feias

(do livro "Portugal, 0", Oficina Raquel)

Um jeito e amor - Adélia Prado

Amor violeta

O amor me fere é debaixo do braço,

de um vão entre as costelas.

Atinge o meu coração é por esta via inclinada.

Eu ponho o amor no pilão com cinza

e grão de roxo e soco.  Macero ele,

faço dele cataplasma

e ponho sobre a ferida.

(do livro "Bagagem", Editora Record)

 

Wellington França

O carreto

Carreto catador faz da sucata alimento.

Cascalhos metálicos

no ferro velho local

viram arroz e feijão

na magia das mãos.

Extrativismo ribeirinho carregado com carinho.

Nas margens do rio limpo

capim santo arrancado

chora chá matutino.

Jurureba tirada no pé

curtida na aguardente, vira licor.

Receita de mestres do nordeste

aprendidas com amor.

Pausa, carrinho de lado o território marcar.

Mergulhos no rio, água iluminada.

Em poucas décadas

escura e fedorenta

repleta de lixo e feto

despejado por gente sem afeto.

Renda pequena do micro frete compra luxo.

Erva cidreira colhida no quintal.

Água fervida, açúcar cristal.

Cuscuz de fubá

no vapor da chaleira

regado no leite como se fosse Natal.

Leite “batizado” com água de poço

comprado na carroça

das mãos do moço.

No tempo de vaca gorda

se muito, farinha torrada.

Torresmo? Iguaria.

Da pequena tragédia ao grande troféu.

Quase lenha, laminada e forte

que já transportou bacalhau

vindo das águas frias do norte,

transformada transportadora

para sustento geral.

Domingo, o melhor dia

Com carrão de madeira:

frete na feira.

Caixote de braço.

Rolimãs de aço

turbinadas no patinete.

Carreto garoto

Tocado do berço

para fortalecer o orçamento.

De repente.

Par de botas.

No ombro divisas.

Esquartejado o carrão!

Pena capital

por não pagar pedágio...

Seu pequeno construtor

engole choro.

Remove lágrimas.

Reúne cacos.

Conserta o carro.

Retorna arretado

ao trabalho arriscado.

Assim o caixote que já foi árvore.

Marujo em cargueiros do Atlântico

carregando peixe salgado,

vira trabalho, brinquedo e troféu

em um canto qualquer do mundo

num bairro de muitos pobres

e alguns poucos ricos de pano e papel.

(do livro “Flupp pensa”, Aeroplano Editora)