Antonio Lobo de Carvalho, o "Lobo da Madragoa" (1730? - 1787)

Soneto CLXVII

A certa moça chamando de velho o autor, que não se tinha por tal.

Não te escondo a guedelha encanecida,

Nem da rugosa fronte a cor já baça:

Conheço que o meu lustre, a minha graça

Foi por duros janeiros destruída:

Confesso inda que é já bem conhecida

Que a idade minha do cinquenta passa;

Mas juro que ainda tenho grossa massa,

Qual teso mastaréu a pino erguida:

Se és hidrópica mestra fodedora,

Daquelas que procuram com trabalho

Lanzuda porra, porra aterradora:

Minhas cãs não te sirvam de espantalho;

Põe a prova o teu cono, e sem demora

Verás então se é velho o meu caralho.

(do livro "Poesias Pornográficas, vol. 2", organização: William Galdino e Barateza Duran, Presença e Editora Cozinha Experimental)

Sono leve - Leonardo Marona

geração cristal

frases de éter nos salvarão.

as correntes amamentadas

por búfalos portáteis em  nós

fundarão a língua brânquia.

com as cabeças nas imagens

seremos sonhos sem cabeça.

com trompetes em ferrugem

alucinaremos bebês antigos,

manteremos sujas as marcas.

por não podermos entregar

nosso estreito osso de amor

sorriremos firmes na chuva,

colheremos falsas papoulas.

da nossa turbulenta ternura

amarela um sol de abelhas

que faz jus à tripa receosa

onde incha o nosso veneno.

férias em doença trarão paz

aos túmulos da nossa elegia.

gotas nos olhos feito saúvas

são o mundo como antídoto.

e que beleza é o morto-vivo,

que sem estar e até não sendo

compreende esse túnel pálido

de onde emana a pura beleza

de não esperar, e querer tudo,

fazer rolar o dado, e se perder.

(do livro “óleo das horas dormidas”, Oficina Raquel)

A primeira morte - Maíra Ferreira

sem querer

desde que perdi o que

perdi não mais levanto

sem olhar para trás

e procurar o que sem

querer deixei sem

querer deixar

num banco numa esquina

ou num elevador

sobre ou sob a cama

no meio

do chão

dois olhos coçando

a superfície das coisas

até nelas encontrar então

o que nem perdido estava

mas ficou

somente para não perder

a procura e poder retornar

com algo

nas mãos

(do livro “A primeira morte”, Oficina Raquel)

Matheus José Mineiro

lamer la herida abierta  es más dulce  que una colmena

pombas adestram piolhos e praças.

mandruvás carcomem a textura da palavra verde.

cutias e pacas roem a beira da palavra rio.

Cupins mastigam o cara de pau.

traças abocanham os risos nas fotografias.

leitões bacorejam no curral de maquinadas situações.

javalis arruam nos brotos e caules  da horta da nossa aorta.

o mundo é a hemorragia.

Revitalizar é um verbo a favor de gente

e

contra

infecções, lesões e traumas.

poema torna-se  torniquete torcendo a mecanização do ânimo.

meu cérebro e meu espirito são espetados pelo desconforto

quando a rotina se afia e amola, como um canivete.

neurose é o meio social chutando e socando as portas dos miolos neurais

entrando sem ao menos ser convidado.

os dias deixando hematomas no rosto da gente.

os dias deixando escoriações no peito da gente.

os dias deixando inchaços nos braços da gente.

lágrima, suor , sangue e grãos de gargalhadas são extraídos do corpo

como o néctar

que as abelhas extraem das flores

diante da mandíbula de aço inoxidável e compromissos da cidade.

o planeta gira como uma betoneira,

areia, brita, concreto, abstrato, sentimentos e argamassa.

essas

vigas de aço que eles enterram no meu baço.

esse

vergalhão de 10mm

que eles enfiam no meu coração.

esses

sacos de pregos de aço

nunca irão tolher nossos abraços.

foguete que cava o ar

e broca que plaina dentro do umbigo da terra fugindo do cotidiano do planeta,

osso do tornozelo

torcido .

Matheus José Mineiro autor do livro A Cachoeira do Poema Na Fazenda Do Seu Astral, radicado na Serra dos Òrgãos (Rj) . www.apologiapoetica.blogspot.com.br